Madrid-Québec

Dijo una voz cualquiera

con querencia al psicoanálisis y al quiebro,

"Lo que no se estampe en el papel,

 antes o después

  lo hará contra el cielo. "

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Los alcatraces no saben volar cuando nacen. Han de aprender cuando se les expulsa del nido, de la sopa boba, del gusano fácil. Muchos mueren en el intento; bien por capricho del mar cuando les golpea contra las rocas, bien por la gula incorregible de los leones que lo habitan. Los que sobreviven, lo celebran.

Dicen los ignorantes, pobres, que volar es fácil. Sólo hay que apostarse en la roca, esnifar salitre y dejarse acariciar por el aire. Pero no es cierto. Volar es arriesgarse a seguir viviendo más allá de los húmedos rugidos. Perder el punto de apoyo a sabiendas de que las olas no están ahí abajo para darle belleza al paisaje. Hay que sobreponerse al pánico que suscitan el traumatismo inminente y el bocado descoyuntador. Hay que aprender a planear cuando soplan vientos del norte y dar el todo por el todo cuando toca calma chicha; echarle un par de alas al asunto. Sólo entonces, cuando dominan la técnica y el miedo, se pueden lanzar en picado a por su presa. Incluso vislumbrar su reflejo en caída libre en el hueco que deja la espuma, por amor al arte.

 

Dicen los entendidos, que abundan en la isla  Buenaventura, junto a la costa sur de Québec. No es extraño, entonces, que ese sea el rumbo que toman hoy mis mejores deseos. Y, con ellos, un abrazo intensivo que disuelto en el aire se estampe en otros brazos.

 

 

 

Sobrevolando el corazón, batiendo las palabras.