Paté de peta

Irán amontonándose las flores

cortadas, en los puestos de las Ramblas,

y silbarán los pájaros -cabrones-
desde los plátanos, mientras que ven volver

la negra humanidad que va a la cama

después de amanecer.

Albada, J. Gil de Biedma

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No es sano pasarse la noche de pie derecho y que las horas marquen un rumbo siniestro. No lo es tampoco comerse una paella -con su primero y su postre- pasadas las cuatro de la madrugada y sentir impulsos salvajes de llamar a un 905 xxx xxx para romperle el tímpano a una espídica y descocada señorita chillando a través del auricular "Torcuato, coño. Torcuato". Ni entendería jamás la metonimia ni podría saber que la mejor pista -no dada- sería "nombre del escritor apellidado Luca de Tena". 

Los   renglones de Dios andan torcidos por varias razones; el abandono de los inefables cuadernos de caligrafía Rubio; la presión artificiosa ejercida desde los adentros por las sustancias de relleno (llámense siliconas, toxinas botulínicas o ácidos hialurónicos);  la caída incomprensible de las parrillas televisivas del gran Coco, maestro gurú de masas con sus dicotomías necesarias para la supervivencia.

Como si los dados de este martes me empujaran a la casilla de La Posada en el juego de la oca, me entrego a la corriente de un río ausente y salto de pluma a pluma nórdica, abrigándome los fríos. Pierdo feliz el turno, por fin. Estoy en racha.


Paté de peta, Mrs. Nancy Botwin