Madrid-Punxsutawney

 

Las marmotas en sus hoyos no están muertas,
están dormidas.

Está dormida la vida.

Esperan la primavera...

y hay huellas en la nieve.

E. Cardenal

& 

Rebuscando me hallo, por aquí y por allá, así en general; constante, como las gallinas cuando picotean su alimento entre los deshechos; optimista, como los zahoríes de pulso firme esperando encontrar bajo la tierra depósitos de aguas escondidas. Cambiando mis hierbas adormideras por sobredosis de cafeína. Poniéndolo todo de mi parte para dejarse venir de frente a la primavera. Contemplando la nieve: atenta -como nunca antes lo estuve- a cada una de las huellas que parecen querer acariciarla.

Me consta que llego con retraso, pero no lo lamento. Es más, le encuentro una gracia morbosilla y hasta placentera a éste y otros "despistes"; ahora sé que durante el rodaje de Atrapados en el tiempo la marmota Phil le asestó dos mordiscos de impresión a mi queridísimo Bill Murray y que en el guión original la maldita roedora moría asesinada sin oportunidad para salir siquiera de su guarida. Ergo todo, incluyendo lo que "usted nunca quiso saber" y yo no pretendo detallar ahora, parece conformar en el puzzle una imagen con  cierto sentido.

Se empeña la vida en recordarnos que los olvidos del calendario y los desfases del reloj pueden ser  trampolines para ganar altura en el prevuelo y contemplar con perspectiva el horizonte antes de liarse a dar vueltas en un mortal atrás carpado. Lo de aterrizar, queridos míos, es otra cuestión. Todo a su debido tiempo...