Miro al techo que ha vuelto a gotear.
Hacía tiempo que no llovía así.
Y cada gota golpeando contra los cacharros de metal
me hace pensar unas veces en sangre y otras veces en ti.
Lo que en realidad viene a ser lo mismo,
lo que por crueldad ahora viene a dar igual.
O puede que sea hora de entrar ya en razón
y llegar a comprender que dentro de este horror
no hay literatura, no.
O me concentro en recordar para no pensar en ti
que tendría que llamar, que alguien venga a reparar
la gotera de una puta vez.
Que me cansé de recoger litros de agua gris,
gris como un metal que un día relució y que ahora es suciedad.
¿Cómo se hace para amar lo que quise despreciar ya una y mil veces?
Seré muy breve: te he perdido y esto duele.
Ocho y medio, Nacho Vegas.
Reescribendo la espiral de prometer hacerlo bien, de cometer un nuevo error,
ResponderEliminarde no saber pedir perdón o pedirlo demasiadas veces.
Y aunque ahora escupo una oración helado de terror ningún dios responde aún.
¿Soy yo el que no ve o es que todavía no se hizo la luz?
Seré muy breve: éste será tu año Nancy.